El poema que no se fue de vacaciones:

Se salió de la maleta,

se fugó de la cartera.

Está esperando en la ventana

que le devuelvas el alma.

Por eso, hoy...

Yo también hablo del poema,

no del paréntesis;

del poema que sube y vuela,

no de la planicie de hierros y puntos ciegos.

Hablo del verso azul

y la paloma engendrando un soneto

que da forma a mi estupor,

a mi llama,

a mi regalo;

no del vértice helado del silencio

cuya nota sin voz

no es ni lamento,

sino sombra,

vacío,

sed de hueco.

Hablo del indomable canto del poema

que rima con la estrella y vierte

su claridad al vasto cielo;

no del páramo,

del corredor sin llave,

del párpado cerrado.

Hablo del hambre de decir,

del fuego mineral que hiende venas y crepúsculos;

no del pasadizo olvidado de la cosa

sin ruido.

Hablo del vaso corazón del verbo,

no del paso perdido,

sí del viento, del viento herido

en el puñal de cada signo;

no, no del abismo huérfano

de la memoria.

                                                                          Ethel Krauze

De mi libro: APALABRADA

¿Y tú, qué esperas, que tu poema te espera?