Canto primero:

El cautiverio de Briseida

I

El odio es puro: líquido, hermoso.

El plato, sucio.

El vaso hiede: pérfido, pringoso.

Apesta el fregadero

con sus ollas de costra dura y seca,

con su capa de grasa:

su vieja cucaracha retorciendo

piruetas en la jerga.

Tienes un odio a flor de alma,

-más que de piel, de entraña-,

si alma es lo que guardas en el polvo

del bulto de tu cuerpo,

eso que escapa poco a poco

entre la coladera,

junto al lodo del trapeador,

los pelos sueltos en la tina,

y una familia entera de hormiguitas

que hacían el mandado entre las sobras

del bolso del mercado.

Tu odio sube como lava

tu pecho es un volcán a punto,

-ay, siempre a punto, siempre,

no hay tiempo para la erupción,

¿quién limpiaría el tiradero?,

¿vale la pena el breve desahogo

para tamaño esfuerzo?-

Tu odio sideral

no cabe en el infierno,

la bóveda celeste

no tiene la medida

no puede contenerlo,

te sientes más allá

de todo entendimiento,

incluso más allá del sentimiento,

¿será esto el paraíso

del odio ardiente y puro?

¿Un lugar infinito

y eterno para el odio?

Es el Topus Uranus de Platón,

el Nirvana envidiable de los Budas

que meditan sin tregua Iluminados,

con su poder de ser y ya  no ser

al mismo tiempo.

Tú,

con todos tus poderes

barriendo la cocina,

¿habrás llegado a la pureza,

pureza eterna e inmutable,

para sentirte viva,

candente, tú, tú misma

de carne y hueso,

de corazón hirviendo,

con alma, ahora sí,

con alma de guerrera,

con alma de odiadora?

¿Habrás llegado a no ser eso que odias

y ser al mismo tiempo el odio con que odias?

Iluminada seas, llegó tu hora.

Nadie ha cantado una oda al odio puro de lavar los trastes,

al odio feliz de saberse odio,

de sentir ese odio,

de respirarse así,

como un ramaje de nervios que suben por los codos

y florecen temblorosos en la yema de los dedos al toque de la fibra

y del zacate,

¡oh, la espesura de la grasa,

los trozos de cebolla renegridos

la cáscaras de huevo

pegadas en el vaso!

¡oh, vestigios de leche fermentada,

el tufo de tocino

quemado y esparcido

en la tarja repleta de cucharas!

Nadie predijo que la Gloria es fácil.

Para asomarnos a las batallas que ocurren en 

la otra Ilíada

comparto este aquí este inicio

e invito a continuar.

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